Delirios, locuras, vicios...

2010-10-04T02:44:00.000-07:00

NUEVA VIDA, NUEVO BLOG. ESTÁN TODOS INVITADOS.

www.lugardelcrimen.blogspot.com

ESPERO LES GUSTE.

Like a little child

2009-09-04T03:47:00.000-07:00

As a small child
I play with the birds.
Like a small child
I cry with the night.
Like a small child
I feel with the heart.

Diario de Simba

2009-05-28T06:51:00.000-07:00

Ayer me llevaron al veterinario. Era un tipo muy cariñoso conmigo, me dijo que todavia era mu pequeño para ponerme cualquier vacuna o para desparasitarme, que volvieramos en 15 dias para desparasitarme y hacerme mi D.G.I (Documento Gatuno de Identificacion). Lo que mas me gusto´ de aquel hombre, fue la comida de lata que me dio, ¡mmmmmiauuu, que rica!.
De vuelta a casa, nos encontramos, mis cuidadores y yo con dos gatos negros...aaay los gatos negros, simpre asustados.
Pero yo, con mis dueños, sobre todo con ella, no paso miedo, porque me coje y me besa la tripa, y me hace cosquillas, entonces, yo, maullo. Pero lo que mas me gusta, es trepar por el brazo de mi cuidadora, y empujar con mi cabeza para intetnar despegar su brazo, del cuerpo. Al final siempre acabo rendido, y me duermo, confortable y agusta en su brazo.
El veterinario, les dio la lata de fuagra´s y ahora me la mezclan con la leche... ¡mmmmmiau, que manjar!. ¡Que se beban ellos la leche sola!
Cuando me termino mi leche con fuagras, me dejan recorrer un poco el piso, husmearlo todo, y me meto debajo del sillon y de unos taburetes, que ahora, siendo tan pequeñin como soy, si quepo, pero que cuando crezca, se acabo el escondite. Juego con la zapatilla de Hello Kitty, una gata... oh la la, de mi dueña, me meto dentro y luego tengo que pedir ayuda para salir porque no se. Es entonces cuando el, me lleva al cajon de la caca, sobre esa tierra, que esta fria, y me da un masaje en la tripa para que haga caca y pis. Luego, me llevan a mi cama, y muy pocas veces, les despierto, porque, disculpenme, me he hecho caca. Estoy empezando a controlar.

Ah, se me olvidaba, mi dueño dice que soy un gato "traveler", no se que quiere decir, el caso es que me llevan mucho en el coche, y yo, me hecho unos sueñitos... de ronronear, grgrgrgrgrgrgrrr.

Simba

2009-05-25T05:57:00.000-07:00

¡Hola!

Me llamo Simba, y como veis mi pelo es color canela... lo que viene siendo un gato naranja. Yo creo que me parezco a Tomas Omalley, o mejor dicho, a Toulouse, de los Aristogatos. Cuando crezca y sea mayor, seré como Omalley, ¡un gato arrabalero!, ¡¡¡Miau!!! Ahora, como soy pequeñito y duermo tanto, puede que me parezca más a Garfield, pero mi objetivo es ser como Tomas Omalley. Para ello me ayudarán mis dueños, comprándome comida especial para gatos, la tierra para que pueda hacer caca, y me da a mí, que mi dueño, del que luego hablaré, está pensando en hacerme una especie de gimnasio en la terraza.

La verdad que el pobre está un poco verde, si no fuera por mi dueña, (su novia). Ella si que sabe cuidarme, y suerte que a él le enseña porque si no... Aunque todavía esté cieguito, yo creo que mi dueña es una chica muy guapa, y por cierto me quiere mucho, porque me coje con mucho cuidado de las patitas delanteras y me dice "oooy, mi gordote, mírale que gordote está, mi príncipe" y cuando dice mi principe, yo me siento muy bien. Ella es la que enseñó a mi dueño, su novio, a darme la leche, y bueno, yo prefiero que me la dé ella, aunque también entiendo que él esté nervioso. A fin de cuentas soy su primer gatito, tan pequeño...

Miaaauuu, miaaaauu... bueno, como soy todavia soy muy pequeñito, lo único que hago es beber leche y dormir, y ahoraaa, aaahmmmm, tengo sueñito....

Días de vino y rosas (II)

2009-04-21T06:25:00.000-07:00

Martes, 21

Florecen las motos como flores en un asfalto y en ellas viaja el tiempo como paquete, o polizón. Solo queda continuar, esperar la lluvia para darle uso al periódico.

En las noticias, una cumbre contra el racismo, y el primer interventor, un racista, tacha de racista a otro. En fin, un mundo de locos. Y siguen cambiando el nombre de las calles, lo cual todos perdidos.

Descubro un nuevo concurso de relatos de la FNAC. Decido no presentarme. Igual que las golondrinas, que todavía no se han presentado, oficialmente a la primavera. ¿Acaban por desilusionar las cosas? en cierto modo, pero no todas. La primavera, con la alergia, y la nariz deja de oler cuando se pone a estornudar.
Pero en primavera no es todo alegría, también hay flores que se estampan, motos que marchitan.

A veces...

2009-03-02T05:24:00.000-08:00

A veces sentimos esas ganas de escribir sin tener motivo o razón alguno. Sin tener nada que decir ni que opinar, simplemente esa sensación de sentir las teclas hundirse bajo los dedos, o tan siquiera eso. Porque hay días que llueve incluso debajo de tu paraguas y te preguntas por qué lo llevas sin saber por qué, o porque te da miedo la noche y la oscuridad y por cojones tienes que dormir solo. Sólo dormir, es el único remedio que queda, siempre y cuando la oscuridad te deje cerrar los ojos. Mientras tanto tu paraguas descansa en un cubo de basura, y asustado palpas las sábanas de la cama. Descubres que has tenido una pesadilla y te has meado. Pierdes el sueño y te vuelve a inundar el miedo, enciendes la luz y te ves solo. Ya de nada vale volverse a dormir. Te desplomas en la cama, como un cadáver con un mecanismo que hace que se le levante la tripa. Miras al techo, y piensas, y en tu cabeza resuena la melodía del último disco que has comprado... "por que las cosas cambian", y lleno de rabia, gritas, ¡y a la gente le jode!. Cuando te das cuenta, suena el despertador y has pasado la noche en blanco, como el blanco de mis ojos... como tantas cosas.

Reconstrucción de mi cuerpo

2009-01-12T11:32:00.000-08:00

Sólo diré que todo empezó gracias al molde de unas manos que hice mías...

Espero que pronto el resto ya este escrito...

Ataúd sin raso

2008-12-17T07:02:00.001-08:00

No fue el niño más brillante de la clase, de hecho, todos le saludaban con una colleja y le pedían los deberes. Después, probó con el fúbol, en el equipo del barrio, como portero, pero su gloria no pasó del fracaso y del portero más goleado en las cinco primeras jornadas. Aún así, se resistía a hundirse y seguía escuchando "Carmina Burana" cada tarde de 5 a 6.
Un día, en el gimnasio donde entrenaba para nada, un hombre gordo, con sombrero, parecido a aquel típico mafioso de los años 30 en Chicago, (tanto es asi, que al verle, parecía en blanco y negro). Aquel tipo le hizo una oferta que bien pudo rechazar, pero tenía el defecto de no saber decir no. Desde entonces, empezó a entrenar para algo.

Su primer combate se saldó con un K.O a mitad del primer asalto, su gloria llegó cuando aguantó dos asaltos en un combate contra Mike Tyson. Al terminar el combate, Tyson declaró que lo podía haber tumbado en el primer crouch, pero que le dio lástima. Así, que su carrera terminó a los seis meses, en un combate contra el "Potro" de Vallecas, que le dejó sordo y sonado para el resto de su vida. Desde entonces, todas las tardes, de 5 a 6, suena en su cabeza "Carmina Burana" mientras se lamenta de haber aceptado la oferta de aquel tipo en blanco y negro. Acabó arruinado, sin el dinero suficiente para forrar de raso el ataúd donde descansa ahora.
Lo cierto, es que la cara de este tipo me suena. Recuerdo que le vi en una televisón en blanco y negro, con el tipo que se tiró a Betty Boop. Ya recuerdo, su boxeo consistía en golpear con su cara los guantes del contrincante.

Recibirás un paquete...

2008-12-01T07:00:00.000-08:00

Recibirás un paquete, sin acuse de recibo
perfectamente envuelto.
Desde fuera, oirás un ruido,
como el tic tac de un reloj.
A medida que te lo acerques,
parecerá el traqueteo de un pájaro carpintero
golpeando un árbol para compartir una casa.
Cuando estés deshaciendo el nudo del paquete
el ruido será más acelerado
y a la vez más seguro.
Una vez abierto, leerás esta nota:
"ESTA ES TU CASA,
SI QUIERES VIVIR CONMIGO,
DEVUÉLVEMELO EN MANO"
y al levantarla, descubrirás,
perfectamente envuelto, mi corazón.

Versos caídos

2008-11-13T11:25:00.000-08:00

O versos de estos días...

Tengo el cerebro acechado por delfines
y mi boca asediada por tus senos...

Un empapadero de córneas...

Como cuando una mariposa se suicida
llegando a tocar el suelo.
Bello suicidio...

Saxophone man, guitar man

2008-10-03T11:38:00.000-07:00

Era una noche típica de verano. La mayoría de los vecinos del barrio veraneaban en Benidorm, y el resto lo hacía en otros sitios. Sólo quedaba él, mientras la bola de la luna no paraba de girar estática en la larga autopista que parece el cielo de noche. (Es por eso que la Route 66 es infinita, nunca termina de recorrerse.) Y ahí estaba él, sentado en el quicio de la ventana, ocultándose del foco de la luna bajo un sombrero, encorvado y delgadísimo, con una vieja y amarillenta camiseta de tirantes. Marcaba sus costillas, su columna vertebral, dejaba ver como se inflaba su cavidad pulmonar cuando inhalaba el aire suficiente para expulsarlo al ritmo de la melodía. Ahí estaba, en la esquina justo de la ventana, a la altura de un quinto piso, a la distancia suficiente para suicidarse si expulsa un poco más de aire del que necesita su instrumento. Abrazaba al saxo como si de una mujer se tratase y ha su espalda dejaba botellas vacias de whisky y en el suelo discos vacíos de Sonny Rollins, John Coltrane, Chet Baker, Springsteen, Tom Waits, Eric Clapton y un largo etcétera de grandes músicos, mientras el barrio, se inundaba de la triste y veraniega melodia del saxo a media noche.
Quizá, en una ciudad no muy lejana de esta, alguien, en una habitación, rodeado de discos interpreta la misma u otra melodia con una hermosa Fender enchufada a un ampli y mirando a la Luna, negra de hermosos ojos a la par que desea recorrer la Route 66.

To Al, próxima parada: Londres
Listening: Eric Clapton "Crossroads guitar festival". Entre otras: "Cocaine", "Killing Floor" "Sweet home Chicago" "Rock me Baby", etc...

Sin título

2008-09-29T14:11:00.000-07:00

El Mar (21 gramos)

2008-09-28T13:24:00.000-07:00

El Mar, es vida y muerte, es cielo y tierra, es esperanza y desesperación, es alegría y tristeza, miedo e ilusión. El mar es el filo de un cuchillo y el borde de una pluma de colibrí. El Mar es inmensidad y escasez, tranquilidad y viveza. El Mar es un niño y un adulto, es una cuna o un tormento.
El Mar es un corazón que late, es un horizonte de ojos, es como una pupila inmensa. El Mar es el útero de todas las personas... El Mar es un cielo de agua...
Lo más emocionante es cuando se descubre que todo el Mar tan sólo pesa 21 gramos, justo el peso que dicen que tiene el alma de las personas, porque el Mar es el alma de la tierra, es el alma de cada persona que vive en la tierra.

Escribir porque sí

2008-09-16T14:10:00.000-07:00

Escribo ahora, a estas horas de la noche. No, aunque lo parezca, esto no es otra declaración, aunque me descubriré un poco más, o quizá, bastante menos. Quien sabe, ya lo decía el principio de incertidumbre donde se esconde la música, la literatura, la escritura... El desfiladero donde van a morir los pájaros de mi cabeza, aunque tenga poco de ornitólogo. El día que me habra la cabeza, el cielo se nublará de aves.
No sé, no sé lo que escribo. Pero lo escribo.
Si me cortara un dedo, saldría una palabra, si me cortara los cinco, una frase, si me cortara la mano, escribiría un libro. Pero como decía una canción, "de los libros no se aprende" y me conformo con tener la luna en la mesilla como lampara de noche. Como lámpara de noche hasta que venga la muerte. "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos" (Pavesse) y será una dulce muerte, mientras tanto, riega mi vida con tus ojos, con tus labios, con tus manos, tus dedos, tus uñas, con tus pies y tus piernas, y yo, velaré la sombra de tu tripa, besaré el sur de tu ombligo, miraré con telescopio tus ojos y agarraré con fuerza el cacetín de la noche, que es tu calcetín.
Sigo sin saber lo que escribo, pero escribo.
Escribo porque me lo pide nadie. La musa ha muerto o nunca existió. O nunca vino a visitarme. Lo sublime tampoco existe. Lo sublime, tan solo, es un esfuerzo, como el amor. Aparte de un sentimiento es un esfuerzo, "el amor son tres flores que se riegan a diario" (Chaouen y no Ana Torroja). Y al final ¿qué?
¿Qué?
Contesta si sabes algo. "Solo sé que no sé nada". Y tampoco sé lo que es nada. Nada, nada, nada...
Sin embargo tú, mi amor, lo eres todo, todo, todo...

Declaración

2008-09-06T14:20:00.000-07:00

Mi nombre ya lo saben. Mi edad no importa. Y esto que titulo "declaración" quizá no sirva para nada.
Me gusta mucho ver los vencejos volar por la ventana de mi casa, me gusta ver los anocheceres en cualquier lugar, me gustan los ojos de la persona que me devolvió los primeros versos de mi vida. Me gusta mojarme cuando llueve y dormir arropado con su cabeza en mi pecho. Me gusta dormirme después de ella. Me gustan mis nuevas gafas de sol y no me gusta bajarme de un coche cuando llevo media hora de viaje. Me gusta leer y escuchar música. Mi escritor preferido es Francisco Umbral y mi libro "Mortal y rosa". Sobre la música, me gusta varios estilos.
También me hubiera gustado escribir mejor, componer música, saber más sobre las matemáticas, sobre las ciencias. Me gustaría viajar en tren a París y tener un velero para relajarme en el mar. Una nave inmensa como estudio de arte.
Me hubiera gustado ser mejor persona.
Pero soy como soy, y esta es parte de mi declaración, la otra parte se la dejo a quien quiera o quienes quieran continuar.

Última apuesta

2008-09-04T08:10:00.000-07:00

Fue su última apuesta.
Todo estaba preparado, la mesa de póquer, redonda, con el tapete verde, una lámpara sobre la mesa, al fondo, en una esquina de ese sótano una vieja televisión en blanco, un combate de boxeo, quizá repetido entre Mike Holifield y el potro de Chamberí. El whisky que no falte por supuesto, el tabaco, cada uno lo trae de su casa.
Fue, su última apuesta.
LLegó tarde. Su Renault 5 le falló en la rotonda de Cibeles. Sin más dilación, se bajó escrupulosamente de su vehículo y cogió el Metro en Banco de España. Muy a su pesar tuvo que gastarse un Euro en el billete, un euro del que tenía reservado para aquella partida de tahúres... Con soberana elegancia, sacó un cigarrillo del bolsillo de su chaqueta y le prendió fuego. Alguien, a su lado, le espetó:
-Por favor, ¿puede apagar el cigarrillo? Resulta un poco molesto el humo.
-Y a mi me jode tener que escuchar esa estúpida música en tu mierda de móvil.- y acto seguido, con una elegante sobriedad, pidió prestado el móvil de esa persona y apagó el cigarrillo en la batería del teléfono. Adiós muy buenas, esta es mi parada.
Fue, su última apuesta.
La partida empezó muy bien para él. Las diez primeras manos las había ganado sin utilizar el As que llevaba en la manga. Guardaba otro en los calzoncillos por si el de la manga le fallaba. Aunque en esta partida, no le iba a resultar posible utilizar esos dos ases. La baraja de esta partida tenia la peculiaridad que en su cara, tenía dibujados los personajes de Walt Disney. Pero la cosa empezó a ir mal. Sudaba como un gorrino, la música de Ricky Martin le ponía nervioso, por eso es por lo que lanzó efusivamente su petaca de whisky al aparato de música. Pero aún así, las cosas no mejoraro.
Fue su última apuesta.
Que sepáis, que desde mañana, un casino de las Vegas, va a llevar mi nombre.
Fue su última apuesta. Se jugó la vida y la perdió. Lamentablemente, ningún casino de las Vegas lleva su nombre. El único recuerdo que queda de él, es su Renault 5, en medio de la plaza Cibeles.
Desapareció con su última apuesta.

Improvisando...

2008-07-27T04:54:00.001-07:00

Me juego la vida prendido en las alas de un gorrión
por cantarte una alegría, por susurrarte una emoción
pierdo el norte en mi brújula
por verte desnuda en los mares del sur.
Dejo de existir, si me dejas de sentir
y tus ojos son mi eclipse
y tu vida, mi nueva luz.

Pídeme si quieres todo el salitre del mar
pídeme si quieres un cielo de estrellas
pídeme si quieres todos los colores de la luz...
te daré un espejo para que mires tus ojos,
sólo puedo darte palabras y sentimientos.
Sólo puedo darte algo de poco valor,
los colores recuperados de mi vida entera.

[Es un privilegio, sentir cómo se pierde la noche, cómo se marcha la Luna, en tu espalda]

Versos sueltos

2008-07-21T15:28:00.000-07:00

Los electrodos de mi corazón
dicen que perdí los cartuchos
¡Mentira!
Trato de concienciarme de ello
dilatando mis pupilas en la oscuridad
observándote,
ayudándolas con la vigilia de hadas verdes
y vinos de dilatante sabor...

¡Dispara!
No, carga el cartucho, y escribe.

Blues...

2008-07-17T04:52:00.000-07:00

Si quieres escribir sobre seres humanos, lo mejor que puedes tener en casa es un gato.

Aldous Huxley

El Blues, no nace de una partitura, nace del corazón

Daniel Rojas

Nunca pensé que fuera a llorar por un animal, y tú, me has hecho llorar.
Lo siento, no pude traerte a casa, lo intenté, pero no pude. Quizá, no debí cruzarme en tu camino... pero fue inevitable. De verdad, intenté traerte a casa, a pesar de que la gente diga que los gatos son para estar en el campo... no, eso no es cierto y tú lo sabes, un gato prefiere la tranquilidad de una casa. Lo siento, Blues, lo siento.
Tu cara partida, te quería llamar "Scarface" pero era un nombre muy feo para un gato tan hermoso como tú. Te llamamos Blues, y temblaste, te dijimos Jazz, y temblaste, al final te quedaste con Blues...
Tienes todo el derecho a odiarme, a llamarme estúpido. Estoy seguro que donde estés ahora, estarás bien. Creo que estás con más de tu especie. ¿Sabes? Yo también soy gato, madrileño, vamos, pero eso, ya, da igual. Lo siento Blues, no pude haberte traído a casa, sé que no reclamarías mucho, solo un poco de comida, tu tierra para cagar y un poco de calor para dormir, poco a poco irías haciendo tu vida y...
¡Estúpido humano yo, que me crucé en tu camino!
Contigo, tenía lo que me faltaba, la acción del niño. Con mi Amor, tengo el alma, y tu me aportaste, aunque sólo por unos días, la acción del niño... Eternamente agradecido... ¿y yo?, ¿qué te dí?... pero ya todo da igual, Blues, todo, da igual... Me has hecho llorar, y te lo agradezco. No, no lo dudes, maúllame, llámame estúpido. Si te cuesta, no te preocupes...
¡Estúpido humano yo, que me crucé en tu camino!
Una última cosa, Blues, ¿sabes lo que es la esperanza? Dicen que es lo último que se pierde. La acción debe ser lo primero.
¡Maúllame, maúlla.!

P.D:
Es de esas veces que dices, esto es lo que necesitaba, y no sabía que era esto.
¡Estúpido humano, yo, que me crucé en tu camino!
Lo siento.

Conversación a la luz de una hoja de periódico

2008-07-16T14:56:00.000-07:00

-Oye, Al
-Dime
-Mañana hay un concierto del "Boss" en el Bernabéu
-¿Y?
-Podríamos ir
-¡Ja! ¿Tienes entrada?
-No pero nos podríamos colar
-¡Tú estás loco!
-Aparte
-¿¡Pero cómo nos vamos a colar!?
-Pues no lo sé, pero yo digo que podríamos ir.

Y mientras tanto, Al rasga una cuerda de su "Negrita" y yo, prendo un cerilla e incendio una hoja más del periódico del día.

NADA

2008-07-08T03:39:00.001-07:00

Todo se cierne en nada. Todo. Nada permanece, ni siquiera lo que creemos infinito, como el Universo. Desaparece. Incluso las estrellas mueren, como las personas. Es por eso que he dejado de creer en cualquier tipo de ley, y sólo quiero guiarme por mis sentimientos y por mis impulsos. Si quiero llorar, lloro, y me da igual hacerlo solo, o rodeado de gente. Si quiero gritar, grito. Si quiero sentarme en el suelo, me siento. Si quiero dejar de creer en cualquier tipo de ley, ya lo he hecho. Si quiero escribir esto, lo escribo, si quiero dejarlo así, lo dejo.

Venas largas

2008-07-01T14:05:00.000-07:00

De su mano, le salían las venas. Había decidido dejárselas largas ante tanta desesperación.
Todo empezó en el 82, con la aparición de Naranjito. Aquella noche, tuvo pesadillas mientras dormía. Desde entonces, el insomnio y un extraño síndrome hiperactivo le persiguen cada día. Pero no le resulta impedimento alguno para desayunarse un par de cafés solos, tomarse un té después de comer, cenar con coca-cola y terminar la noche, de nuevo, con un café y la medicación del día, toda junta, de una vez. Así, las ojeras que tiene, el nervio de la pierna, los pelos despeinados y esa extraña manía de leer cuatro libros a la vez.
No sé si aquel tipo tiene solución alguna, pero pasa de los médicos y de las recomendaciones de los especialistas.

Asfalto

2008-06-26T03:59:00.001-07:00

Se extendía el asfalto a lo largo de aquella explanada. Nada más. Ni el sonido del aire, ni un pájaro, ni un quejido de nube. Ni un árbol, ni una hormiga. Solo el titilante brillo de las piedrecitas, como minerales, del asfalto. Corría desnudo por el pavimento, corría enloquecido, extasiado, alterado, nervioso. Iba sordo. O eso me hacían sentir. No notaba nada, ni siquiera el calor del brillo titilante del asfalto. Nada. Sólo el aire creado por la velocidad, la locura, el éxtasis, la emoción. Corría, corría ¡corría! No llegaba el fin, era como el vacío, una extraña sensación. Al rato, comencé a recitar en voz alta versos de Homero, algo de Petrarca "temo y espero, y del ardor al hielo paso,", Dante "La Justicia movió a mi alto arquitecto/ hízome la Divina Potestad/ el saber sumo y el Amor primero". Gritaba, gritaba y no me oía, el asfalto, como el cielo, me hacía sordo. Exhausto, caí sobre el brillo titilante del asflato. Brazos en cruz. Sobre mí, el cielo. Entonces, me sentí como un vencejo.

Vencejo. Fotografía tomada desde la ventana de la cocina

Cosas en tus bolsillos

2008-06-18T04:32:00.000-07:00

(Aún sin terminar)

Cuando te desnudas para ducharte
y dejas tendida tu ropa
(los pantalones, la camiseta, la chaqueta, el bolso)
como amapolas tendidas sober la silla,
corro despacio y en silencio a espiar los bolsillos
(de los pantalones, de la chaqueta, el bolso)
y descubro
un otoño gastado de besos, dispuesto a gastarse más
la estrecha línea del horizonte al anochecer
un leve color púrpura
todas las hojas caídas que no encontré
algunos restos de lluvia con rumor de ciudad
un mechero negro y una cajetilla de Lucky con dos cigarrillos y el canto de un gorrión
....

Escribo. Sí. (Punto final)

2008-06-16T04:49:00.000-07:00

Una vez, le dejé un texto a mamá. Lo leyó y me dijo.
-Qué bonito. De donde sacas tantas palabras, hijo.

Aquello me emocionó, y ahora, cuando lo escribo, me viene a la cabeza la sonrisa de mamá y me enorgullezco de seguir escribiendo, para mí y para quien quiera leerme.
Escribo. Sí.

Cuerpo.Tú.

2008-06-16T04:23:00.000-07:00

"Como tu cuerpo se parece a tí"

L.G.M

Podría escribir, amor,

mil parecidos para tu cuerpo

podría escribir:

Tu cuerpo se parece al firmamento

tu cuerpo es como la cuna de mi sueño

tu cuerpo es el descanso de este guerrero.

Podría escribir, amor

Tu cuerpo es como la felicidad

tu cuerpo es como el mar

tu cuerpo se parece al Paraíso nunca descubierto

para acabar diciendo

tu cuerpo se parece a tu cuerpo,

como tu cuerpo se parece a tí.

Tu cuerpo. Tú.

Sed de vencejo

2008-06-08T12:46:00.000-07:00

Cierran cada noche el horizonte
para volver cada tarde a mediados de año.
Reconocen en sus picos
los secretos de los vientos, las brisas y los silencios taimados,
identifican lo ignoto de las hojas de los árboles
y dejan sin voz, a los insectos que osan violar el espacio.
Sed de vencejo.
Lo mejor de los vencejos, es que no pasan sed
y sus corazones, no enmohecen.
Sed de vencejo.

Escribo. Sí.

2008-06-05T04:44:00.000-07:00

Escribo en el ardor de los días y me pregunto ¿por qué escribo? No lo sé. Es una confluencia de letras, de pensamientos. En ocasiones escribo sin pensar, me siento, me dejo llevar por la palabras y pienso que por mis venas no corre sangre, sino que pasean letras, palabras, frases, y por mis dedos, por mis manos, me desangro cada vez que escribo. Y hay otras veces que es mi sentimiento, mi sentir, mi alma la que escribe y le entrego mis manos en bandeja de cartón, para que pueda expresarse.
Me desangro en cada texto, y me renuevo de ideas. En ocasiones vierto una sangría de letras pesimistas, que añoran cualquier tiempo pasado, que se resecan en el papel. (Quizá, cada papel sea un día, y cuando cojes un papel en blanco y empiezas a escribir, escribes sobre ese día, sobre el día que en sí, es el papel). Pero luego están esos días en que mi sangre, no es sangre, ni es letra, es sentimiento, es alma, y me desprendo de mí, de mis manos, dejo de ser yo para ser mi alma, y en una extraña quimera, escribo sobre lo que siento.
Aún así, en esas extrañas horas del día o de la noche, en que todo o casi todo parece carecer de sentido, me vuelvo a preguntar ¿por qué escribo? y sólo me consuela pensar que los vencejos de mi barrio tienen comida, que los árboles siguen creciendo, que la poesía ha muerto, que no me importa desangrarme una vez más por mi alma, por mi sentimiento, que esta noche, me despertaré para verme durmiendo y me cortaré las manos, para que la sangría de letras fluya más natural, y escriba un tratado de tu cuerpo en las sábanas de mi cama.
Sigo preguntándome ¿por qué escribo?

Despertar/florecer

2008-05-26T15:07:00.000-07:00

Dices que mis ojos son como el sol, que te alumbran, quizá por eso en ocasionales mañanas veo despertar/florecer tus ojos a mi izquierda. Se llena de vida la habitación, y el día consiste en vivir eternamente en una amapola, la de tus ojos, hasta que a la noche, alumbras millones de estrellas en tus ojos y yo, desearía tener un telescopio, para acercarme aún más al cielo de tus ojos, a tu firmamento. Sólo desearía aprendérmelo de memoria.

Nocto blus clab

2008-05-15T06:20:00.000-07:00

Las lenguas envidiosas dicen que no actuó allí, dicen que el Nocto, no tenía dinero suficiente para pagar la actuación de aquella noche. Pero yo puedo decir que sí, que esa actuación tuvo lugar en el Nocto, con un aforo de no más de 20 personas. En un escenario improvisado, compuesto por las mesas del bar, unidas unas a las otras, se subieron, con sus guitarras eléctricas, acústicas, sus teclados, el bajo, el saxo y la batería. Era puro rock, era Bruce Springsteen y la E Street Band. A pesar de que el Nocto era un bar pequeño, tenía buena acústica y las guitarras vibraban en las entrañas de los cuatro "gatos" que deambulábamos aquella noche por el Nocto.
A causa de ese concierto, el Nocto afrontó una gran reforma. Ahora, la barra es infinita, y está a la derecha. El escenario, curiosamente montado, tiene el suelo pintado con cuadrados blancos y rojos, tal vez, emulando a los manteles de las mesas que soportaron la energía de aquel concierto. Serafín, el barman, me cuenta que nunca antes había tenido la necesidad de hacer reforma alguna, pero que desde ese día, no tenía más remedio que hacerla. Se lamenta Serafín, el barman, de no tener fotos de aquella noche, se conforma con una servilleta firmada por el "Boss" que preside el nuevo escenario.
Esta noche, no hay actuación. Serafín, el barman, me invita a la última y se marcha a hacer la caja. Dejo el gin-tonic a la mitad y me marcho. Necesito volver a verla...

Anatomía de mi patria

2008-05-06T08:06:00.000-07:00

No tengo más bandera que tu pelo
ni mas cielo que tus ojos
ni más mar que el de tus labios.
No tengo más costas en las que naufragar que tus caderas
ni paraíso al que viajar que el de tu cuerpo.

Salvación en tus ojos

2008-05-05T10:40:00.000-07:00

Sólo pediré una cosa:
que cuando lo necesite y te lo pida, me inyectes una dosis de tus ojos por la punta de mis venas. Solo eso.

Instrucciones de uso de los ojos.

2008-04-29T06:52:00.001-07:00

Primeramente
hemos de conocer los movimientos básicos de los ojos.
Estos son:
-Parpadear: cubrir el mismo ojo con el párpado.
-Movimientos laterales: hacia derecha e izquierda.
-Movimientos verticales: hacia arriba y hacia abajo.

Posteriormente,
deberemos conocer las partes básicas del ojo.
Estas son:
-Iris, córnea, cristalino, retina...
(Para un análisis básico del ojo, estas son suficientes)

Por último,
tendremos que asimilar las funciones del ojo.
La básica, y para algunos la única, es mirar.
Mirar con sencillez,
mirar con forma analítica
mirar con ausencia de mirada
mirar con odio
mirar con recelo
mirar con envidia...

Pero esto sólo supone un uso básico de los ojos.
Luego está:
Querer con la mirada,
enamorar con la mirada,
amar con la mirada,
-Me encantan tus ojos- me dijiste
Destinataria:
Fulanita de tal, calle tal, número tal.

Escribo ahora a tientas,
-perdonen las faltas de hortografía-
escribo aora a tientas
porque me he arrancado los ojos para tí
y a tientas, ando por la calle
para ver tu cara de alegría.

Los ojos también se regalan. Abre la carta, amor.
"Aquí tienes los míos.
un veso.
Disculpa las faltas de ortografía. Atientas escrivo".

La angustia de un crimen

2008-04-29T06:07:00.000-07:00

Alguna vez lo conté aquí, cuando niño, maté una hormiga, y vivo con el miedo de que algún día vengan a detenerme por ese crimen.
Cuando viajamos Al y yo en el Neon musicalizado y nos para la Guardia Civil, para ver si de una vez por todas Al da positivo tras consumir tanta cerveza sin, a mí me tiemblan las piernas, me entra el temor en el pecho ante la duda de que pueda llegar a ser detenido por ese inocente crimen de cuando era niño. La música de Suburbano, se apacigua ante la presencia de los agentes. Como si viniera de otro coche, se oye, "Me cago en su excelencia". Yo, temeroso, mantengo la vista al frente, e intento centrarme en lo único que me puede tranquilizar, aquella chica en aquella habitación de hotel, aquel baño que se dio.
-Pueden circular.

Retiro

2008-04-14T04:46:00.000-07:00

Perteneciente o relativo al verbo retirar. Retirarse momentáneamente.
¿Y si no vuelvo a escribir aquí? Quizá se tome como una crisis, lo miréis como que ya se me ha acabado la imaginación o se me ha ido la inspiración, pero no, no tengo imaginación ni creo en la inspiración, escribo de sentimiento, y de sentimientos vivo. El motivo del retiro, es la búsqueda de una nueva forma, de una paso más en ese estilo de expresar.
Quizá no vuelva, eso significará que mi escritura ha llegado a lo máximo, que sigo expresando pero esta vez de la manera que más me gustaría, con el cuerpo, con la cara, con miradas, con caricias, a fin de cuentas, las palabras sólo sirven para despurificar, o tal vez, darle otro matiz de purificación a ese sentimiento, pero lo puro, lo real, lo único, nace del cuerpo para el cuerpo, una mirada, para otro cuerpo, una caricia, para otro cuerpo, un beso para otro cuerpo, el sentimiento, a fin de cuentas, para otro cuerpo.
Mi proceso es inverso. Los niños, empiezan con la expresividad motora, expresan lo que quieren, sus miedos, sus pasiones, su amores, con lágrimas, con abrazos, necesitan dar caricias y recibirlas. Mi proceso es ese, y el objetivo final quizá sea juntarlos los dos, y hablar de mi cuerpo como si lo hiciera del otro, del que más cerca he tenido, del que me ha hecho sentirme uno, cuando éramos dos. Hablar con mi cuerpo como si lo hiciera cuando escribo. Por eso me marcho de aquí, para aprender a hablar con el cuerpo, con las caricias, con la mirada, con la sonrisa, con las cejas, con las manos, con la espalda, con el pecho. Seguiré escribiendo, pero sólo para ella; para ella y sobre mí.
Quizá no vuelva, repito, entonces habré descubierto que el idioma del cuerpo es más hermoso y puro que el de las palabras.

Por cierto, una definición para mi diccionario:
Retiro: con mayúscula. Hermoso parque donde nos retiramos para empezar a ser uno. Comenzaba el otoño, y ya mi cuerpo comenzaba a sentir. Un comienzo, sin final.

Aquella chica (II)

2008-04-08T11:35:00.000-07:00

Volví a la mañana siguiente.
-Pensé que ibas a tardar más en volver.
-Yo creo que he tardado demasiado.
-¿Vienes por tu libreta?
-No, vengo por ti.
Y terminó de abrir la puerta de la habitación 69, para terminar de recibirme con la única ropa de su piel, envuelta por un edredón blanco de plumas.
-¿Tomas algo?
-Un gin-tonic.
-Un desayuno fuerte, chico.
Y mostrando su espalda, prepara la bebida en el mini-bar.
-¿Y esas ojeras?
-No he dormido en toda la noche.
-¿Qué habrás estado haciendo? Seguramente dando vueltas por la ciudad en ese viejo y trastabillado Chevrolet azul cielo tuyo.
-He estado pensando en tí.
A los pies de la cama, unas botas negras, en la misma posición que el día anterior. En el baño, quizá, el mismo vaho. En la mesilla, una cajetilla de tabaco rubio y un cenicero con un par de cigarrillos. Suena en la habitación, alguna canción de Ismael Serrano.
-¿Puedo darme una ducha?
-Todo tuyo el baño.
Y fui hacia allí, y me desnudé mientras ella me observaba desde la puerta. Luego, ella, dejó caer el edredón al suelo, y desnuda, se duchó conmigo, y allí, bajo el agua de la ducha recorrimos nuestros cuerpos con nuestras manos, como si fueran esponjas.
En la mesilla, la libreta negra, en la misma posición que el día anterior, con alguna ceniza del cigarrillo en la tapa.
-He de marcharme.
-Oye, chico, ¿tu nombre?
-Puedes llamarme J.B. ¿El tuyo?
Y me besó, eternamente. Me besó.

"No morirá el sol, no. ..."

2008-04-07T10:58:00.001-07:00

No morirá el sol, no. No desfallecerá la luna tampoco. (Tengo los pies fríos, húmedos por la lluvia). Podrán esconderse los pájaros en estos días, mas vivirán las flores, reverdecerán los árboles, naceran estirpes de savia nueva. No morirá el sol, padre de todas las nubes, que se derrumbarán sobre la tierra en forma de agua. No desfallecerá la luna tampoco, ocultándonos tras su espalda de todos, en noches de estrellas palpitantes al ritmo de nuestros corazones y con el aire justo para llenar nuestros pechos. Tengo los pies fríos, húmedos por la lluvia, que crea ríos en las carreteras, que crea mares en las primaveras, y que cruzamos en una góndola de luna en cuarto creciente. No desfallecerá el sol, no. No morirá la luna tampoco. Terminarán de caer las nubes, y en una orgía de sentimientos, de germinaciones, de estirpes, en un desenfreno de vida, a nuestra góndola se unirán pájaros como resucitados, la savia nueva de las flores, naceran insectos y estrellas nuevas. No desfallacerá el sol, no. No morirá la luna tampoco. Y como un imperio iremos abarcándolo todo.

(2

2008-03-31T06:22:00.000-07:00

Y la mama ya no está

(Jarabe de Palo)

Me desperté sin ganas, con un extraño vacío que me pesaba y con la sensación de tener un alma triste a pesar de todo. Ayer sentí el abrazo de mamá. Pensaba: qué bien me va todo, cómo quiero a mi chica, voy a aprender a tocar la guitarra... pero también me decía: y la mama ya no está. Cuesta hacerse a la idea de que mamá ya no está y no puede ver como me va la vida, que diría de mi chica, que diría de ir a aprender a tocar la guitarra.

Esta mañana, recibí su aliento en alguna parte del cuerpo, y tuve ganas de vivir el día.

Como dice Paco de Lucía, a mayor sufrimiento, mayor capacidad de felicidad. Ese sufrimiento lo viví yo, era una situación que me llevó a invertir demasiado en el odio y el desprecio al mundo y a las personas... . Lo superé, y ahora tengo la capacidad de disfrutar de una mayor felicidad. Feliz con mi padre, feliz con mi hermana, feliz con mi novia, feliz con mis amigos. Y la mama ya no está, entre todos nosotros, pero si está en mi interior. Feliz con mamá, en el recuerdo, en la memoria, en los colores, en el corazón.)

Aquella chica

2008-03-27T13:49:00.000-07:00

Estaba terminando de servirme un gin-tonic en el minibar de la habitación. Se acercó, me besó en la espalda y pasó su mano por mi sexo. Voy al baño, me dijo. Yo, me senté en el pequeño escritorio, desnudo, y me puse a escribir en mi libreta negra.
Me llamó, diciendo que fuera al baño. Cuando llegué, me pidió que me quedará allí. Y me senté en la taza del retrete, observándola con detenimiento, mientras se depilaba las piernas con la destreza que sólo ella tiene. Me miraba, se reía, deslizaba su cuerpo por la bañera, creando minutísimas olas alrededor de su cuerpo desnudo. Yo la miraba, la observaba, detenía mis ojos en su cuerpo y ella lo hundía bajo el agua. Sólo nos acompañaba el vaho del baño que se aferraba al espejo del lavabo.
-¿Te quieres meter?
-Me encantaría, pero llego tarde.
La besé, la besé con intensidad y salí del baño. Acabé mi gin-tonic, me vestí, y abandoné la habitación del hotel.
Olvidé mi libreta negra en el pequeño escritorio, pero su nombre..., tengo que volver a llamarla.

La madrugada

2008-03-23T14:11:00.000-07:00

La madrugada es suspiro de esperanza
es sueño del mar
es susurro de patera
es suicidio de estrellas.

La madrugada es canción de cuna
es cama de uno para dos
es cabalgar de luna
es caricias en la piel.

La madrugada es un latido intenso
es un lacayo de pesadillas
es una larva de intensidad
es una lavativa de olvidos.

En la madrugada,
no cabe la profundidad de tus ojos.
En la madrugada,
tus ojos dan luz a la luna.
En la madruga,
la luna tiene línea directa conmigo.
En la madrugada,
me pides que te hable para dormir...

Como tantas madrugadas... (Ismael Serrano)
En las madrugadas de latidos tercos... (Carlos Chaouen)

Corazón de gaviota

2008-03-10T05:49:00.000-07:00

Como el corazón de una gaviota
que sobrevuela la humedad del mar,
sobrevuelo yo tus costas
inexistente a los demás,
solo presente en el campo de tus retinas
buscando peces de colores
que son los que dan matices a tus pupilas....

Ahí lo dejo...

Ramon (sin acento)

2008-03-09T11:59:00.000-07:00

Para Ramón

Estuvo apunto de atropellarme en un paso de cebra de la Gran Vía con su vieja camioneta americana azul marino. Transportaba palmeras hacia no sé dónde y refrescaba su garganta con una cerveza mientras iba conduciendo. Frenó de golpe, enseguida bajó de aquella desvalijada camioneta y me preguntó si me encontraba bien. Podríamos decir que casi me obligó a subir en la camioneta, para que fuera al médico y después a tomar unas copas en algún bar de las afueras.

Aquella camioneta, tenía una hermosa y bella radio, pero no se oía, según Ramon, era por culpa de la batería o algo de eso, ya lo miraré. Constantemente miraba hacia atrás, mirando las palmeras, que no se calleran. Mantenía la mirada durante unos segundos que a mi se me hacían minutos y seguía conduciendo. Ramon, debía tenr contacto con los municipales o con los policías locales, porque nos cruzamos con algnuas patrullas y él, les saluda cerveza en mano. Ni siquiera le paraban para multarle.

Al final, acabamos perdidos en un vivero de no sé donde, descargando las palmeras, yo un poco magullado y sin pasar por el médico. Eso se cura con unas copas. Vámonos, me dijo. Y fuimos a caer en un pequeño bar, en el sótano, jugando al póquer porque Ramon, era un tahúr, un tahúr zurdo que había hecho fortuna jugando al póquer. Cuando no era en aquel sótano clandestino, con aires de película en blanco y negro lo hacía sentado en su casa, a traves de Internet.

Abandoné ese sótano al amanecer, dejando atrás la música de los Chunguitos que Ramon no llevaba en la radio de su camioneta. Te espero aquí cuando quieras, me dijo, recuerda que soy tu amigo. Y cerré la puerta del sótano con el as de corazones en la manga. No sé cómo se las apañarían jugando al póquer.

Como un puerto

2008-03-06T14:12:00.000-08:00

Soy un puerto de mar sin mar
soy un puerto de mar con un muerto,
sobre un lecho de nada y vacío
sobre unas sábanas arrugadas.

Soy un puerto muerto de mar sin mar.

Soy un puerto de mar
que cobra sentido
cuando a sus costas se arrima el mar de tus labios,
un puerto muerto de mar sin mar
que mece cuando cerca de mi pecho
pronuncias susurradas palabras.
Un puerto de mar muerto,
de barcos encallados
que recogen sus velas cuando
cuando tus ojos se acercan en forma de gaviotas.

Dime tú, amor,
dime, mi amor,
qué técnicas, qué aves,
qué olas, qué mares
utilizas para revivir este puerto
encallado de mares muertos
que viven cuando tu cabeza se hunde en mi pecho.

Dime tú, mi amor.

Sueños de ayer y hoy

2008-03-02T11:28:00.000-08:00

Siempre he soñado pasear por Madrid con un bombín negro que nunca tuve, acompañando mi paso con un bastón de aquellos que escondía un sable en su interior, que nunca tuve, que nunca tendré.
Siempre he soñado, observar en mi estantería, un viejo micrófono de esos gordos y metalizados, de los viejos crooners americanos, de cuando Franky (Frank Sinatra) empezaba a cantar.
Y siempre he soñado recorrer la Gran Vía, en un viejo y enorme Chevrolet azul cielo.

Más procesos de creación...(III)

2008-02-28T06:38:00.000-08:00

Siempre habrá una jauría de lunas dispuesta a alumbrar la estirpe de sentimientos que creamos en una habitación teñida del azul de la noche, del aroma del sexo y de las caricias a mano amada.

Luna. Luna como bola de heroína, droga de Dios, drogada de sí misma. La Vía Láctea, como una raya cortada por la mano de Dios, como la raya inexistente que divide la distancia negativa entre tú y yo. El calor de tu matriz, el frío en las afueras...

Pasaría toda una noche en vela, o todas las noches, a tu vera, cerca de cualquier pecado, refugiándome en tus costados o en tu axila, para nunca poder redimirme sino es en tu cuerpo.

Más proceso de creación (II)

2008-02-26T06:17:00.000-08:00

Las caricias de tus palabras,
los susurros de mis pies
bajo las sábanas.

Diccionario (IX)

2008-02-21T04:26:00.000-08:00

Sentimiento: es algo que nota el corazón, el alma o la mente. Hay muchas clases de sentimientos, desde el amor al odio. Y muchas maneras de expresarlos. Y hay gente que no sabe expresarlos, y otra que sí.
Pero el sentimiento más hermoso que existe es aquel que se produce cuando alguien te escribe una cosa que siente, que la escribe desde dentro y hace que tu alma se emocione y que llore por el corazón en forma de latidos inexplicables. Que llore de emoción.

(Ese sentimiento existe, yo lo he experimentado)

Carmelo (el niño de los caramelos)

2008-02-20T13:08:00.000-08:00

Carmelo es un niño que le gustan los caramelos. A Carmelo, le llaman los otros niños "Carmelo el de los caramelos". Carmelo no hace más que comer caramelos. Un día se quedó sin dientes.
Una noche, Carmelo tuvo una pesadilla, soñó, que en la puerta de su colegio era comindo por millones de caramelos. A la mañana siguiente, en su cara había una enorme sonrisa y su cabeza se había convertido en un enorme caramelo.
¡Carmelo, "cabeza de caramelo"!, le llaman ahora los niños.

Carmelo, cabeza de caramelo.

Una manera de aceptar la fantasmática es pensar como un niño. Si se cree no tener fantasmática o no recordarla... invéntatela.

Tiene miedo (miedo de niño).

2008-02-19T07:12:00.000-08:00

Tiene miedo el niño. Tiene miedo. Tiene miedo de su fantasmática, de su fantasía, que todos saben que es mentira, pero que él afirma ser verdadera porque la vive y la siente. Pero no sabe el niño, que eso que ahora le atormenta, le asusta, le da miedo, que eso que ahora le esconde bajo la sábana de su cama, cuando sea un adulto, le ayudará a soportar situaciones que le cueste afrontar, y cuya mejor manera de tratarlas, es hablando con los monstruos de esa fantasmática que de niño le atormentaba.

Y es que al niño, le atormenta la oscuridad hasta que la descubre.

Felicidad=Aceptación de tu fantasmática

Fantasmática de mi niñez

2008-02-14T13:50:00.000-08:00

Todos los niños crean imágenes ficticias, que se conocen como fantasmática. Yo perdí mi fantasmática pero ahora la estoy encontrando. Mi fantasmática consistía, o consiste en imágenes a veces aterradores pero dulces a la vez, imágenes fantásticas, en creer que algo es lo que no es desde la verdad del niño, que sabe que todo es, cuando el lo piensa.
Mi fantasmática era un caballo blanco aparcado en la terraza, que era una bicicleta estática, mi fantasmática era hacer una tienda de campaña y refugiarme del monstruo que habitaba debajo de la cama, por eso, siempre dormía centrado, y procuraba no acercarme al extremo del colchón por si aquel monstruo me agarraba y me llevaba a un mundo que quizá siempre quise descubrir, un mundo de árboles grises y cuervos negros, de búhos susurrando en la noche y grillos saltando entre las hojas secas. Tenía otra fantasmática; consistía en un laberinto de arbustos verdes, y seres fantásticos como faunos, y hermosas ninfas y sirenas que cantaban, porque ese laberinto de arbustos, daba paso a una hermosa playa donde me esperaba un caballo de mar, salvaje, desmonterado, hermoso y enorme.
Estoy descubriendo mi fantasmática, estoy descubriendo mi parte de niño, estoy sintiendo como un niño, sin dejar de ser un adulto.

La felicidad viene cuando alguien te redescubre tu fantasmática y te consigue arrancar tu parte de niño. Entre otros sentimientos.

Más procesos de creación... (I)

2008-02-11T09:19:00.001-08:00

Mis dedos que te acarician cual lengua de mariposa besando tu espalda, mientras mis ojos baten sus párpados y sobrevuelan el espacio de tu horizonte, el espacio entre tus caderas y la nada, entre tus pechos y todos los colores de la luz.

¿Dónde mi calle?

2008-02-06T04:54:00.000-08:00

¿Dónde está la sirena que cada día alumbraba a un ser en un charco de mi calle?
¿Dónde está la flor de olor de sexo que crecía en las aceras de mi calle?
¿Dónde está el estornino blanco que habitaba un árbol de mi calle?
¿Dónde está aquel pedazo de luna que cayó en una baldosa de mi calle?
¿Dónde están los párpados que una vez robamos a una ninfa en una esquina de mi calle?
¿Dónde están los cristales que rompimos de aquella ventana de mi calle?
¿Dónde están los cuernos que nos regaló un fauno una noche en un portal de mi calle?
¿Dónde están las piedras que corrían y volaban por mi calle?
¿Dónde están los caballos blancos que murieron en bancos, portales y esquinas de mi calle?
¿Dónde está la princesa que una vez jugó al fútbol en la plaza de mi calle?
¿Dónde mi calle?

Felicidad=Fantasía (¿?)

El parque de mi cabeza (entren y disfruten)

2008-02-04T05:04:00.000-08:00

Engaño con verdades al subterfugio de la memoria, y con las acuarelas que me prestáis pinto de colores los recuerdos... sigo pintando de colores los recuerdos.
Y me he pintado la cara de payaso feliz con bombín, me he comprado unos zapatos grandes y rojos, una americana de cuadros y una corbata grande. He guardado en el bolsillo de mi americana cientos de larvas que van mutando y salen volando como mariposas de colores. Tengo una margarita que escupe agua prendada de la solapa de la americana, soy un payaso que ríe, que se ríe, que intenta hacer reír. (Risas).
No tengo carpa ni circo, sólo algo metafísico que se llama recuerdo y que como mi cara, lo voy pintando de sonrisas de colores, y a veces, mi cabeza, parece un parque con flores que pueden fumarse y que nos convierten a todos en payasos, en risas de nosotros mismos... también hay flores que te duermen y te hacen soñar con quien quieres y si cierras los ojos muy fuertes, puedes tener a esa persona con la que sueñas a tu lado. Luego están las flores que hacen de tus ojos una acuarela y a toda persona que lanzas una mirada la pintas la cara de colores (es por eso, que tu cara, tiene tantos colores, empezando por los de tus propios ojos).Están también las flores que te convierten en pinceles y entonces, no eres capaz de huir sin dejar huella.
Y sobre todas ellas, se alza la rosa, amarilla, hermosa, brillante, colorida, la rosa que al mirarla te dibuja una sonrisa en la cara, la rosa que domina todo ese parque de flores, la rosa a la que abrazo, y que bajo su sombra recolecto flores de acuarelas, de risas, de payasos, de pinceles para pintarme cada día de un color, pintaros a vosotros de payasos alegres, y reír, reírnos, intentar hacer reír.
(Risas y aplausos)

Sin titulo

2008-02-01T03:03:00.000-08:00

He visto volar, más allá del sol, una mariposa preñada de gemelos.
He visto desnudarse un pichón detrás de la luna.
He sentido la lágrima de una flor en mi mano.
He sentido la angustia de las nubes en mi pelo.
He sentido nostalgia de algo que nunca tuve.
Me he sentido uno, cuando éramos dos...

Entrelineas (dos colibríes)

2008-01-29T06:38:00.000-08:00

ELLA- ¿yo soy la dueña de tu corazón?

ELLA- ¿sólo?

ELLA- TE AMOOO

ELLA- de todo

ELLA- el protagonista y el causante de mis desvelos

ELLA- tu eres el culpable de mi libertad

ELLA- ¿te hago sentir sentimiento?

ELLA- ¿y eso?

ELLA- yo juego con las palabras que salen de tu boca

ELLA- te sientes mi sentimiento

ELLA- no siento lo que digo pero digo lo que siento

ELLA- eso son palabritas que se llevan dentro

ELLA- quiero ser vagabundo en tu cuerpo y perderme en la profundidad de tu mirada

ELLA- y yo soy misionera de tus labios por donde paseo, llévame muy lejos y hasta el infinito contigo, donde no nos molesten y estemos solitos, donde tus manos se convierten esposas para las mías

ELLA- te dejo ser mis sábanas para que por la noche puedas arroparme

ELLA- tu eres mi amanecer

ELLA- yo solo espero tenerte, estar rodeada de tus brazos, ser la niña de tus ojos, ser la culpable de la sonrisa en tu pensamiento

ELLA- me ahogo en el sabor de tu cuerpo

ELLA- desde que te vi, te quedaste grabado en mi mente

ELLA- y yo la niña que te levanta del derribamiento

ELLA- y la mía la de una madre al dar a luz a su primer chiquillo

ELLA- ya lo has hecho, desde aquel día bastó para grabarte automáticamente

ELLA- te has equivocado, están en mis ojos

ELLA- se me habrán escapado

Una frase

2008-01-26T10:55:00.000-08:00

Una frase de un último proyecto, un proyecto difícil, ambicioso, metafísico, sentimental y de sentimientos... (espero poder terminarlo y conseguir mi objetivo)

Hay veces, que cuando paso mi mano por mi cara soy capaz de sentir el tacto de mi madre, la caricia de su mano. A fin de cuentas, durante nueve meses fuimos uno, gran parte de su personalidad está guardada en mí, con recelo, con orgullo... sus colores son gran parte de mis recuerdos.

Como un delfín

2008-01-23T06:28:00.000-08:00

Y como un delfín, así oía yo. Las ondas viajaban por el líquido amniótico emulando al Mar Mediterráneo y yo flotaba en su interior. Y como oye un delfín, así oía yo mi corazón, cual caracola varada en el agua, así oía yo el torrente de sentimientos que corrían por el cordón umbilical, culpable de la unidad que éramos mi madre y yo, de la simbiosis entre tierra y mar. (Entonces, mi madre, era como una sirena).
Pero las ondas, atravesaban la membrana que me protegía, y es entonces cuando yo escuchaba las manos de mamá acariciar su tripa y era capaz, incluso, de sentir su tacto, otras veces era papá el que tocaba la tripa de mamá o mi hermana, con su pequeña mano, con sus ondas casi diminutas, que les costaba atravesar las paredes de la matriz de mi madre.
Sin embargo, lo más emocionante, era cuando mamá salía a pasear y yo oía sus pisadas, me imaginaba el terreno, diferenciaba entre el suelo del Metro o el suelo de charcos del invierno, o las escaleras de casa, o la humedad en los pies de cuando se metía en la bañera. Y así, como un delfín en el Mediterráneo, me sentía yo en el seno de mi madre.

Sentimientos umbilicales

2008-01-20T14:09:00.000-08:00

Dicen que desde que estamos en el útero materno cada persona tiene su propia manera de ser, de estar, de sentir, pero yo era mi madre y mi madre era yo. Eramos una unidad, estábamos en los mismo lugares, de forma interna y externa, sentíamos lo mismo, era un intercambio umbilical de sentimientos, que flotaban en el líquido amniotico de mi útero, eran ternura, delicadeza, pasión, sensibilidad, afecto, amor... flotaban como flores de loto en aquel líquido protector, que era como la transmisión de los brazos de mi madre, como un gran abrazo que me aportaba calor y al que yo respondía con compromiso.

Colores

2008-01-17T15:22:00.000-08:00

Pinto de colores pasados el recuerdo. Aquel abrigo marrón de mamá donde guardaba mi mano agarrada de sus pétalos, o la bolsa morada de la compra que ella cogía de un asa y yo de otra. Sus ojos marrones claros -claritos, que decía de pequeño-, el pelo cahoba, los labios pintados, la sonrisa de mamá, el jersey rojo que me hizo la abuela, y aquel chandal verde que compramos arriba, en el mercado.
Por fin empiezo a pintar el arco-iris de recuerdos. He dado un paso más allá, he salido del útero para regresar cuando quiera, pero sobre todo para darle color a la memoria. Ahora, un poco de amarillo y verde.

Nochebuena on the road

2008-01-14T12:17:00.000-08:00

Subimos en el Chrysler musicalizado y emprendimos el rumbo sin un destino fijo. En la radio sonaban los Suaves, o AC/DC, o Tahúres Zurdos, o Medina Azahara. Recorrimos carreteras sin luces y pasamos por luces sin carreteras, paramos en un gasolinera a repostar y yo entré al restaurante. Encargué un cochinillo para celebrar la nochebuena y lo dejé encima del salpicadero del "Neon" musicalizado. Lamentablemente, el cochinillo duró poco sobre el salpicadero lleno de cartas de póker, de barajas españolas, de CD´s y de revistas de música. Al final, el cochinillo salió volando por mi ventana a la altura de Gran Vía porque el calor del animal empañaba la luna delantera de la discoteca móvil.
Decidimos entonces regresar a la gasolinera donde había comprado el cochinillo, donde una vez más me entraron ganas de cojer una piedra y estamparla contra el aparato de música y dejar de escuchar a Melody. Entonces eché de menos esos garitos de la ciudad, aquel garito donde Al dió su último concierto. Terminamos comprando sandwiches de pollo, una caja de cervezas sin alcohol y un par de botellas de ginebra y pocas latas de tónica. Esa sería nuestra cena de Nochebuena.
Cargados de víveres, emprendimos de nuevo el camino sin rumbo ni destino y acabamos en mitad de un campo, comiendo los sandwiches de pollo, bebiendo y hablando de música y de libros... fue entonces cuando decidimos componer una canción. Al, sacó su negrita del maletero, yo, saqué mi libreta y nos pusimos a ello.
-No nos movemos de aquí hasta que compongamos una canción- dije.
-De acuerdo.
Y pasamos el día de Navidad en mitad del campo, sin saber exáctamente donde estábamos, ya casi sin cerveza, sin ginebra y sin comida.
-¿Aún estará el cochinillo en el asfalto de Gran Vía?
-Es lo mejor que podemos hacer, ir a ver si sigue allí.
Y nos fuimos.

Proceso de creación (IV)

2008-01-09T02:30:00.000-08:00

Pues nada, un par de versos más. Creo que se trata de un poema infinito, como el presente contínuo infinito.

Mientras, nuestros párpados, cual mariposas de una extraña raza, copulan a distancia al ritmo de las flores o de los sueños, al compás del perfume del sexo.

Has de saber que alimento mi corazón con gotas de tus labios, y que lo voy disfrazando de un color azul.

Mis presentes continuos infinitos

2008-01-07T14:42:00.000-08:00

Creo que todo lo pasado ha merecido la pena, pero no creo que todo lo presente sea una consecuencia merecida de lo pasado. Nada depende de nada. Todo es un presente contínuo, o mejor dicho, varios presentes contínuos.
Mientras se recuerden esas cosas, se están viviendo. Algunas llegarán a su fin, otras, serán un presente contínuo infinito, como el amor de madre, como mi infancia, como el calor del útero, como la mirada de mi padre, como la vigilancia de mi hermana.
Y hay un presente contínuo infinito del presente, que es como una especie de sentimiento, que son esas amistades que hacen que te olvides de todo y a la vez sigas recordando esos presentes contínuos infinitos haciéndoles, incluso, partícipes de ellos. Algo así como compartir una misma infancia con la única diferencia de la edad. Es un presente con nombre abstracto: amistad. Es un presente con nombres propios: Marisa, Alberto, Ana, Ramón.
Pero hay otro presente contínuo infinito del presente. Un presente que va camino de cuatro meses, un presente que se llena de alegría, de ilusión, de un compromiso mutuo y del deseo de ser libertad, porque como dijo Platón "mientras se desea no se posee". Es un presente con nombre abstracto: amor, que es a la vez acción y contemplación, audacia y prudencia, virilidad y feminidad. Es un presente con nombre propio: Sandra, mi faro de Alejandría, guía de la libertad de mi alma.

Proceso de creación (III)

2007-12-25T09:51:00.000-08:00

Va saliendo pero no sé el que. No sé si será un poema o una prosa lírica, sólo deseo que sea un lienzo...

Horizontal me esperas, tumbada en el lecho de hojas secas del parque del Oeste, donde me convertí en locura por amar las golondrinas de aquel día. Horizontal me esperas, tumbada, desnuda en mantón de manila, y cuando entro, empiezo a besar las líneas del horizonte, la verticalidad del límite.

Los desfiladeros de tus ingles.

Proceso de creación (II)

2007-12-20T05:56:00.000-08:00

Nuevos versos. La estructura, la imagen del poema la tengo en la cabeza, me faltan las palabras, que van saliendo... .

Tus labios son luz de luna
dulce brillo de miel.

Son tus ojos los faros
que alumbran el paso de mi lengua
por el paraíso incierto de tu piel.

Horizontal me esperas, tumbada.
Cuando entro,
empiezo a besar las líneas del horizonte,
la verticalidad del límite.

Proceso de creación

2007-12-13T12:07:00.000-08:00

Ando estos días creando un poema para tí, y se me ha ocurrido ir escribiendo aquí el proceso de creación de dicho poema, los versos sueltos que surgen, las variaciones que aparecen, rectificaciones, añadidos, todo lo relativo al poema, ideas y pensamientos hasta que llegue a la versión definitiva.

Deja que tu vientre
sea el portal donde pase las noches de insomnio.

Me he convertido en locura
buscando las golondrinas de aquel día,
recogiendo las hojas secas del otoño.

Me he ganado una condena
por atentar contra el tiempo.

Luces de aeropuerto

2007-11-29T07:01:00.000-08:00

Solía pasar las noches alrededor del aeropuerto mirando las luces y aviones aterrizar. Algunas veces, se paseaba por los clubes de alrededor para consumir algun martini y ser succionado por los labios de alguna puta.
-¿Sabes muchacho?, me enamoran las luces del aeropuerto. Cada una de ellas representa algo para mí, mis miedos, mis soledades, mi estado de ánimo, las veces que me han derribado, las mujeres de las que me he enamorado... Sólo he viajado dos veces, y nunca he visitado las ciudades, sólo los aeropuertos, las noches de los aeropuertos.
Uno de ellos estaba perdido en Tanzania. Me sentí libre en Tanzania, me sentí un hombre grande, lleno de logros. Las únicas luces de aquel aeropuerto eran cuatro bengalas. Me sentaba en mitad de la pista y acariciaba la panza de los aviones como si fueran elefantes...
El otro aeropuerto fue el JFK, sentí miedo la primera noche, luego me fui acostumbrando. Las luces de aquel aeropuerto me marcaban objetivos, eran como planes que debía hacer, una familia, un trabajo... el JFK es toda una utopía, joder, lo verdadero, mi verdadero aeropuerto, está aquí. Sólo me gustaría ver las luces de una ciudad, las de Las Vegas... ¿qué veré de mí en esas luces?, dime muchacho.
-Sólo lo sabrás si viajas a Las Vegas...- y se marchó, se marchó camino de un club, de una luz o a su casa.

Volví unos días después a la pasarela donde solía pasar las noches de aeropuerto, las luces de la ambulancia destelleaban en la carretera, su cuerpo tendido en el asfalto, N-II, Carretera de Barcelona. Fui entonces a uno de los clubes que aquel tipo solía frecuentar, pedí un gin-tonic, y le di a una joven muchacha el billete de ida para Las Vegas.
Me queda el desconsuelo de que su cuerpo fue atendido por una ambulancia con tantas luces que ninguna pudo devolverle la vida, su luz.

Lejana habitación de hotel

2007-11-20T06:52:00.000-08:00

Me juró haberse acostado con un tipo que era el mismisimo Correcaminos, y me aseguró no estar orgullosa de ello. Mientras tanto, en la mesilla, el despertador iluminaba las 7:30 de la mañana y una botella de Jack Daniel´s medio vacía.
Resonaba alguna canción de Andrés Calamaro en la habitación, y de vez en cuando me recitaba líneas de algún libro de Cortázar o se apretaba otro trago de whisky. "He quemado la novela que estaba escribiendo". Entonces, me la imaginé tumbada en la cama, envuelta en un gran edredón blanco, observando en la papelera de la habitación las llamas del libro a medio escribir. "No sé por qué lo hice. No podía dormir, algún que otro exceso... no lo sé, no me lo consigo explicar". Y sentía a través del teléfono sus ojos inyectados en lágrimas. Silencio. "Y vos, ¿seguís escribiendo imágenes?".
-Intento escribir una "road novel"
-¿De qué se trata?
-Todavía no lo sé, una especie de La Colmena del siglo XXI.
Y se apretó otro trago de whisky. Y arrugó otra página de su novela a medio escribir. El chasquido del fuego, el calor de esa novela, su cuerpo desnudo. "Y decime, ¿conservas aún esa fecha tan linda?"
-La conservo.
-Recuerdame cuál era.
-21 del 9 del 2007.
-Oh, que lindo número.
Y se apretaba otro vaso de Jack Daniel´s, desnuda y sensual, y colgaba el teléfono.
El caso es que nunca la conocí personalmente. No sé cómo consiguió mi número.

Breve

2007-11-08T05:06:00.001-08:00

El taxista que me recojió anoche, conducía el taxi como si tocara el piano. Tanto es así, que sobre el capó del coche, la mismísima Edith Piaf restregaba su culo mientras oíamos su voz en la radio.

Las soledades selectivas de la vida.

No me gustan las luces de las ciudades. Las odio. Desde el cartel de bienvenida de Las Vegas hasta el de "Schweppes" de la Gran Vía.

Al

2007-11-05T10:40:00.000-08:00

Para Alberto

Conocí a Al una noche, en un pequeño garito de rock & roll, perdido en medio de la ciudad. Le conocí después de un concierto suyo, al que no asistí. LLegué tarde, y estaba en ese momento en que el músico medita su retirada después de cada concierto, con una sin en la mano, con un boli y una servilleta. Desde esa imagen, supe que era un gran músico.

-Me gustan tus canciones, no están mal.

-No te he visto en la sala. ¿Tomas algo?

-Un gin tonic.

Y mi idea de que era un gran músico se volvió a reafirmar, aunque nunca le he visto interpretar alguna canción.

Abandonamos aquel garito, tan pequeño, que sólo podía colgar la guitarra de Bob Dylan en la puerta del baño unisex y empezaba a sonar "Hurricane" cuando salíamos de la sala.

Recorrimos la ciudad en un Chrysler Neon, musicalizado. Dios Santo, Al es una discoteca ambulante, un archivo musical. Y en los semáforos en rojo, mirábamos las piernas de las chicas cruzar, atravesábamos Gran Vía, con todos los semáforos en verde, escuchando a Lucinda Williams y parecía que el Chrysler estaba en su ambiente, parecía que recorríamos aquellas carreteras infinitas de Estados Unidos.

Paramos en bares y garitos a base de cerveza sin y gin tonic y me sacó una servilleta de su bolsillo con el carmín de la Jessica Alba del momento y una foto de la Harley con la que recorrió la Ruta 66. "Lo mejor, eran los hostales de dos estrechas, muchacho". Seguimos abriendo o cerrando garitos, seguimos viendo piernas de muchachas cruzando calles, parejas follando en los bancos de Doctor Esquerdo. Acabamos viendo un bolo de Chaouen, entre olor a marihuana, carmín en vasos de cubata y más piernas kilométricas de muchachas, que nos parecían demasiado largas para besar en una sola noche. Acabó el concierto.

-¿Dónde vas ahora muchacho?

-A buscar un hostal de dos estrechas.

Volvió a sacar la servilleta con el carmín de la Jessica Alba del momento. En esa dirección encontrarás a tu Jessica Alba.

-Prometo devolverte la servilleta cuando la encuentre.

Desde entonces, Al, ocupa ese asiento en el garito entre la amistad y la fraternidad. Ah, y con su negrita en la mano.

Y yo, encontré a mi Jessica Alba, o a mi Ingrid Bergman. Lo que no encontré fue el Hostal de dos estrechas, cierto es, que no me hizo falta llegar.

Números

2007-10-30T07:18:00.000-07:00

Dame la mano, que contigo es más llevadero

este camino que conduce del cielo al infierno.

Carlos Chaouen (Que te diría)

2 Universos. Tus ojos.
1 beso. El primero, o cualquiera de ellos.
/
9 maneras de mirarte, aunque estoy descubriendo más
/
2 faros. Tus ojos, que alumbran al paraíso.
0, redondo, como tu ombligo.
0 espacios entre los dos.
7 pecados que cometería, siempre que fuera de tu mano al infierno.

Rumbo (no) errado

2007-10-22T09:13:00.000-07:00

Para Lejana

No existe el rumbo errado, o en su defecto, todos los rumbos lo son. Viajar en un viejo Chevrolet, azul cielo, por caminos de grava, escuchando a Lucinda Williams o Quique González, a Rebeca Jimenez o a Bob Dylan, tarareando alguna de Calamaro y parando en páramos desiertos para marcarme un bailecito sin tener ni puta idea de bailar, y ella, sentada en el asiento del copiloto, mirándome, fumando un cigarrillo rubio, riéndose a carcajadas de mis pasos de baile bajo la lluvia. Este quiero que sea mi rumbo. Mi rumbo (no) errado.

Imagen

2007-10-18T07:34:00.000-07:00

Y yo ahí, sentado al final del pasillo, junto a la ventana entreabierta, sentado frente a la habitación número 69 de aquel motel perdido en la ciudad. Y fuera lloviendo. En el callejón como de película, que veía desde la ventana, la tapicería roja de un Chrysler descapotable terminaba de joderse. Mientras, al lado, en un viejo Ford Capri, una pareja de jóvenes no paraba de joder. Y mientras, yo seguía preguntándome qué coños hacía ahí sentado, mirando el número 69 de la puerta, borracho de absenta y escribiendo esto en mi libreta negra.

Me desperté con frío y ganas de llorar

2007-10-10T12:36:00.000-07:00

Me desperté con frío y ganas de llorar. Me desperté pensando en mamá, en aquellas mañanas de colegio que me despertaba y me ayudaba a vestirme mientras apuraba los minutos de sueño. Y me acordé de aquella imagen, me acordé de ella, de mamá asomada a la ventana de la cocina, diciéndome adiós con la mano mientras yo iba al colegio, ya con 8 ó 9 años, creyéndome yo un hombre, o cuando iba al instituto. Ya los últimos meses, seguía girando la cabeza, pero nadie me decía adiós. La ventana de la cocina, se había quedado huérfana.
Esta noche, necesito dormir arropado, en posición fetal, como si estuviera en el útero de una rosa amarilla. En el útero caliente y protector de mamá.

El tipo que se tiró a Betty Boop

2007-10-04T04:38:00.000-07:00

(Aún sin terminar)

Conocí a un tipo que decía que se había tirado a Betty Boop. No le creí. Fue aquella vez que aprendí dos acordes para la guitarra y que olvidé mientras esperaba un tren que nunca llegó y una chica que tampoco apareció.
Decía que la recogió en una carretera secundaria, una tarde de lluvia en su Cadillac descapotable mientras hacía autostop, y que acabaron la noche en vela en un motel de las afueras con las pupilas dilatadas y el baño girando. A la mañana siguiente le abandonó en un viejo Chrysler, "¡Joder!, tan amarillo, muchacho, como el pis que eché esa mañana".
Resultó ser un buen tipo aquel hombre. Tenía tantos cigarrillos en los bolsillos que corría el riesgo de salir ardiendo. Al final acabamos tomando unos tragos y viendo un combate de boxeo en una vieja televisión en blanco y negro. Dios santo, el boxeo de aquel púgil consistía en golpear con su cara los guantes del contrincante.

De cuando maté a una hormiga

2007-09-27T04:01:00.000-07:00

La primera vez que maté a una hormiga, que yo recuerde, fue en el patio del colegio, con tres o cuatro años. Fue algo fácil y sencillo... casi deprimente. Estaba de pie, en la frontera entre el arenero y el asfalto, observaba detenidamente el movimiento de las hormigas, escalando montañas de piedrecitas, todas en fila, yendo y viniendo como sin rumbo definido. Repito, matar una hormiga fue algo un poco deprimente, pero había que estar ahí, había que dominar la situación. Yo no sabía si por matar una hormiga podían expulsarme del colegio, o me iban a acusar de un crimen o algo por el estilo. Entonces, estudié el entorno. Aparentemente no había ningún tipo de riesgo. Un grupo de niño jugaban a las chapas, otros, más allá, jugaban al fútbol, las niñas con sus muñecas o con sus inventados salones de peluquería, y yo ahí, de pie, con las manos en los bolsillos, con apenas tres o cuatro años, que no conocía a Bogart, pero lo emulaba, estudiando detenidamente el recorrido de esas cientos de hormigas que andaban aceleradas, como sin sentido, buscaba, sin saberlo, a mi presa, buscaba un error de coordinación. Y lo encontré. Una de las hormigas abandonó el recorrido, cruzó la frontera del arenero, se dirijió hacia el asfalto, como perdida, y yo, con gran sigilo, con gran disimulo, sin sacar las manos de los bolsillos, moví levemente mi pequeño pie, y aplasté a aquella hormiga descarriada, a aquella hormiga aventurera. Matarla no fue para tanto, ya he dicho, una experiencia un poco deprimente. Pero he de reconocer que me asusté. Me asusté porque después de cometer lo que fue mi primer crimen, sonó la sirena que anunciaba el fin del recreo, y pensé que ya me habían pillado, que ya era hora de cojer la mochila y abandonar el colegio, en plan el fugitivo, que me iban a expulsar por matar a una hormiga. Pero no, solo era la sirena del recreo, y mi crimen, de esa manera, quedó impune, pasó sin escribirse en las páginas del colegio, nadie se dio cuenta.
Lo cierto, es que aquel crimen nunca me pesó en la conciencia y desde entonces he matado a innumerables hormigas. Pero accidentalmente.

Inventario ornitológico urbano

2007-09-22T08:47:00.000-07:00

o también "Los pájaros de mi cabeza"

Un colibrí amaestrado,
que bate sus alas con la fuerza suficiente
para no perturbar el ritmo del aire.
Que vuela en el parque del Oeste,
y que cada noche regresa a mí, para hacerme sentir.

Aquellas cotorras de la Universitaria,
que tantas veces me dejaron subir
a las copas de sus pinos
y a las que tanta veces, hablé de tí.

Aquel gorríon que me enseñó a pensar,
a saber mirar por la mirilla de mi ventana.
Aquel gorrión
que cambió mi escritura.

Los vencejos que un día creí que me insultaban
pero que lo único que hacían
era gritarme para que siguiera escribiendo.

La golondrina, anormalmente blanca,
que fecundó la menarquía de tu alma
y que se enamoró de tí.

Las odiadas palomas
que tantas tardes paso crucificando en mi mesa
llena de papeles y de boligrafos como cruces.

Las urracas, como vestidas de frac
las urracas, como extremo de la belleza
como parte de lo sublime en que se basa mi escritura.

Y el descendiente de aquel primer colibrí
que vuela por el parque del Oeste, templo de Debod,
parque de la montaña... .

Mi ausencia #12

2007-09-11T04:03:00.000-07:00

Finales de Agosto (creo)

Me he abandonado por el alma en un pueblo casi vacío, interrogando a los gatos por la noche, compartiendo endrinas con ellos, averiguando si te habían visto.
Me he hundido bajo la sombra de un olivo, buscando en las cortezas lo que ando encontrando. Y como los antiguos griegos, he olido el fruto de los olivos, y he vuelto a ver a Ulises, muy lejos del mar esta vez. Compartimos pan con aceite, Argos lamía mi pierna y mi alma estaba tranquila.

No podía pedir más.

Mi ausencia #11

2007-09-08T10:54:00.000-07:00

Sin fecha

"Un éxodo de oscuras golondrinas."

Sabina.

Hay gatos hambrientos velando por mi muerte

en horas puntas de la madrugada.

Hay un éxodo de oscuras golondrinas

en horas inexactas del amanecer.

Hay perros indecentes en las ciudades

esperando para aullar.

Hay chopos, sauces, cipreses, pinos,

hay insectos preñados

estrellas desprendidas, tachones en los cuadernos...

Mientras, te dejo un beso en la almohada

por si vuelves para dormir.

*versión definitiva

Mi ausencia #10

2007-09-06T02:39:00.000-07:00

15 Agosto

Hay gatos hambrientos velando mi muerte

en horas puntas de la madrugada.

Hay conejos muertos en la carretera
Y perros ladrando aullando.

Mientras, te dejo un beso en la almohada

para cuando vuelvas para dormir.

Tus piernas de gata en los ojos de un vencejo cuya únca verdad es su vuelo rasante y contra el viento.

Mi ausencia #9

2007-09-05T03:56:00.000-07:00

Sin fecha

Se besaron, sí se besaron y yo lo ví, a eso de las seis y media de la mañana. Se besaron. Cuarto menguante, púrpura naciente.
Después todo siguió igual, y la duda en el corazón de si fue un sueño o no.

¿Se puede añorar algo que nunca se ha tenido?

Más anatomía urbana (Poema)
Escupo vaho en los cristales de autobuses interurbanos
recordando el olor de un cigarrillo un segundo antes de prender
y saco las reservas de alcohol de mi cuerpo
y con la yema de mi dedo, como si acariciara tu boca,
empiezo a escribir versos en el vaho de los cristales.

Mi ausencia #8

2007-09-04T03:34:00.000-07:00

9 Agosto

Esta mañana, al amanecer, he visto vagar a Ulises por el Mediterráneo con los ojos rojos y los labios cortados por el salitre, y ha sido entonces cuando he descubierto que el Mediterráneo es la metáfora del eterno regreso, descubro que es un niño pequeño, que juega, que disfruta, que constantemente descubre desde la ingenuidad.
Es un niño que hace travesuras desde la ingenuidad, transformándose en ocasiones en una fiera atormentada, defendiéndose violentamente, con miedo. Pero todo lo hace desde la ingenuidad y es entonces cuando la acción llega a su máximo.
Sucede que el niño es ingenuo, y todo lo hace con empeño, con ilusión, sin saber qué es eso exactamente, (es por eso que siempre quiero ser niño, para no saber qué es la ilusión). El niño, hace todo de corazón, y rompe los juguetes para buscarles el alma, juega con insectos, sin temor a picaduras, los mima unas veces, otras los tortura sin darse cuenta. Niño/mar. Mar/niño.

No conozco exactamente el mar, sin embargo añoro el alma marinera de los griegos, de los romanos, de los chinos que conocieron el nuevo mundo, de los marinos españoles, que navegaron y lucharon en mil batallas, añoro la vela, los mástiles, el casco de los barcos y quizá, cuando vuelva a Madrid, busque en algún lugar el aroma a salitre del mar.

No pude, o no quise embarcarme con Ulises en su eterno viaje.

Vuela en la memoria esa frase de Umbral, "un domingo se vacía como un mar deshauciado", como un niño sin juguetes, como Ulises sin patria, como un hombre sin saber crear ilusiones, como mi cabeza cuando se olvida de todo y deja de pensar en tí. Como un mar sin peces, como un cielo sin estrellas..., no existirían los marineros, no sabríamos lo que es la ingenuidad, lo que es ser niño.

Mi ausencia #7

2007-09-03T04:43:00.000-07:00

6 Agosto

Abstracto. Todo es abstracto. Una silla, una mesa, un sillón, un vaso de cristal. Una persona. Todo es abstracto aunque creamos lo contrario, aunque creamos que una persona, un vaso, una silla o una mesa sean algo concreto.
Lo concreto reside en nuestra mente y en nuestra imaginación, y creemos que una silla es nuestra porque la poseemos, porque la tocamos, porque somos capaces de manipular su forma, cosa que no es cierta. La que nos posee es ella, aunque ella no nos haya pagado, ni nos haya elegido. En el momento que creemos poseer una cosa, dominarla, somos nosotros los que pasamos a ser los dominados, los dependientes, porque necesitaremos de esa silla, y no de otra, necesitaremos de esa forma concreta para sentarnos. Del mismo modo ocurrirá con la mesa, o con el sillón, o con el vaso de cristal. O con la persona.
Lo que sucede con las personas, es que no se compran, ni se poseen, aunque haya otras personas que así lo crean.
La mejor forma de poseer las cosas es mentalmente, ya sea idealizada o real-izadamente, imaginándome esa cosa o esa persona, ilusionándome con ese pensamiento, llegando a interactuar con él, poseyéndome a mí mismo mentalmente.
Así pues, puedo transformar el fondo de la silla, depender de esa silla a mi antojo, y no para lo que generalmente determina una silla: apoyar mi culo en el asiento. Mentalmente, la puedo utilizar para colgarla en la pared, a modo de cuadro, o utilizarla como soporte para escribir, o nombrarla de mil maneras diferente, cambiándola de forma y de fondo, e ilusionarme en ese proceso, porque la ilusión sólo se tiene en el proceso, aunque después, en la realidad, vuelva a apoyar mi culo en el asiento, pero entonces, ya, me habría ilusionado sabiendo que tengo una silla en la que apoyar mi culo y no caer en picado.
Parecido ocurre con las personas. Puedo imaginarme a esa persona de mil maneras diferentes, en mil acciones distintas, en mil lugares variados, incluso, como con el objeto, puedo llegar a interactuar con esa persona. Ilusionarme, verme a mi mismo dentro de esa imaginación, basada en el recuerdo de esa persona.
Sucede que la ilusión te lleva a un sueño; un sueño a menudo irrealizable, a una ilusión, de la cual disfrutas mientras la diseñas en tu mente, mientras la idealizas, sabiendo de antemano que nunca ocurrirá como estaba diseñado, como te la imaginaste, por la sencilla razón de que todo es abstracto, idealizado, y una vez que lo abstracto se idealiza, suele variar el molde, romperse la ilusión del momento, pues la pasada, la de la creación, la del diseño, se esfuma, y muy de vez en cuando regresa.
Hay diversas formas de ilusión, que no todas desaparecen. Suelen ser aquellas que no tenías predeterminadas, que no diseñas, que no imaginas ni idealizas, ni posees mentalmente hasta que suceden. Son aquellos gestos, que independientemente de la interpretación, real-izada o idealidamente que demos, siempre ilusiona volver a recordarlos.
No sé si lo mejor es vivir de ilusiones. Lo que sí sé es que la ilusión, bien realizada, es un buen ejercicio para el alma. No sé si lo mejor es poseer las cosa mentalmente, lo que sí sé es que de esa manera no perturbas la libertad de las demás personas. Pienso que hay que amar el alma de los demás. El sexo es la consumación de amor del alma. Cuando dos almas se aman, dos cuerpos se juntan y se liberan.
El alma es algo muy complicado, lo más abstracto que existe junto a los sentimientos.

Mi ausencia #6

2007-08-31T10:46:00.000-07:00

4 Agosto

Añoro el invierno. Deseo que vuelva para empezar de nuevo.

Necesito escribir sin parar, sin pensar, necesito expresar lo que siente un gusano, lo que piensan los gatos pardos al anochecer, necesito plasmar el llanto del corazón y describir los colores del alma.

Necesita la ilusión, la ilusión de dejar sus ojos en sus pupilas, de ver el mundo a través de ella, de conocer su menarquía, de recordarla con ella.

No sé si me acerco a lo que busco. No sé si la ilusión es lo más sencillo, sin embargo sé, que ilusionarse y desilusionarse es lo más fácil, lo más bonito y duro. Lo más puro.
Porque el alma sólo entiende de dos sentimientos, y los expresa mediante la mirada; la mía la sigues teniendo tú.

Mi ausencia #5

2007-08-24T06:32:00.000-07:00

Sin fecha

Como un fauno atormentado, así escribo yo.
Como un vencejo sin alas, así siento yo.
Como un gato en la noche, así pienso yo.
Como las de una larva, a punto de metamorfosearse en mariposa, así son mis ilusiones.

Anoche tuve un sueño, pero me equivoqué, no era el mío.

Mi ausencia #4

2007-08-23T06:08:00.000-07:00

3 de Agosto

No encuentro lo que busco. Me siento vacío, creo que he empezado una nueva búsqueda hacia lo sencillo, hacia lo simple, hacia lo puro.
Siento el vacío del corazón y una deuda pendiente con el sol.
Quisiera dejar de buscar metáforas, mas mi mundo está lleno de ellas, mi mundo es una de ellas, y no se si la metáfora es una ilusión en el sentido positivo o forma parte de la realidad.
Metáfora y realidad no pueden cohabitar. Realidad e ilusión son dos formas de empeño. Metáfora e ilusión son dos formas de transformarse.
Pero yo quiero lo simple.

Necesito saber el tacto del cielo, esnifarme alguna nube, tachar las estrellas que no te gusten. Necesito sentir el aire en el pico de un vencejo o de una golondrina, e incluso llegaría a ser un ave carroñera de los sentimientos en los inviernos de mi ciudad.

Mi ausencia #3

2007-08-21T15:28:00.000-07:00

26 de Julio

Escribo. Escribo para mí, para saber, para encontrar eso que nada a la deriva. Escribo, tal vez, contra mí.
Escribo para odiar mi escritura, escribo para dejar de defenderme escribiendo, escribo para no escribir.

Nueva imagen: mis costillas son la cárcel del colibrí; su única escapatoria es traquea arriba, en forma de voz.

Desperendido de mi cuerpo en el suelo, miro el techo de la habitación y dibujo estrellas con los ojos. Las lágrimas escuecen, pero se quedan en la comisura de las pupilas, en la frontera del alma. No tienen papeles, aún no las he falsificado el pasaporte.

Mi ausencia #2

2007-08-20T15:37:00.000-07:00

25 Julio

La vida se repite y los días son como círculos. Vuelvo, pues, al regazo de mi madre, a ser el capullo de una flor.

Mi estómago lo pueblan larvas que mutan a la altura del corazón.
Me he levantado a las ocho y tengo sueño, el vaivén del Metro me adormece, pero el corazón creo que no ha dormido, el mar sigue alborotado; bonita imagen, sí, cientos de larvas mutadas volando sobre el oleaje del corazón.

En ocasiones, incentivamos que el primer paso lo de la otra persona, para asegurarnos así de nuestros sentimientos. Y el corazón a ritmo de colibrí.

Quiero descubrir las esquinas del mar, quiero pasar una noche en vela, una noche a solas.

Las larvas, como si en mi cuerpo fuera Semana Santa hacen expediciones a mi cabeza y portan el paso de tu imagen.

Mi ausencia #1

2007-08-19T14:36:00.000-07:00

24 Julio 2007

Porque cuando era un feto en el vientre de mi madre era como el capullo de una flor y cuando iba creciendo, el vientre de mamá se abría cual rosa amarilla, y todo era hermoso, y caluroso, y el líquido amniótico era como una piscina de anémonas, era como volar entre un cielo de vencejos, como dormir en un colchón de hierba.

Cuando consiga emocionarme con lo que escriba, cuando encuentre aquello que busco, cuando consiga expropiar una lágrima de mis ojos volveré a escribir para los demás. De momento sólo escribiré para mí. No sé cuánto tiempo durará esto, sólo sé que necesito escribir, que siento la necesidad de fundir en los cuadernos la punta de los bolígrafos.

Me desangro, cual toro de lidia, entre los espacios interpersonales de mi alma y mi cuerpo.

Son varias las cosas que pueblan mi cabeza. Preparo pasaportes falsos con fotos de vasos de agua. Preparo identificaciones falsas, por si algún día vuelvo y no quiero que nadie me conozca.

Las manos. Tus manos. Esas que me diste el otro día. Ligeras, frágiles, fuertes, delicadas. Manos dulces, suaves. Era un placer tener esas manos entre la mía. De sólo pensar en sus manos, el corazón parece un mar con fuerte oleaje, y por mis venas corren los tintes de las amapolas.

"Es por tí que vuelvo a ver todos los colores
que hoy sangran de la luz
Es por tí que vuelvo a ser liberado pájaro
en el cielo azul
Es por tí ninfa de miel que otra vez
los poros
son los ojos de la piel/ son la boca de la piel"
Carlos Chaouen-- Ninfa de miel

Me atormenta y me agrada sentir como y lo que siento.

He estado a un minuto exacto de emocionarme con el vuelo a ras de suelo de un vencejo. De tan hermoso que era, no podría describirlo.
A veces lo más simple es lo más emotivo.

Siento que esto no va por el sendero de las ilusiones. *

*Me equivocaba...

Mi ausencia

2007-08-16T06:44:00.000-07:00

Para Judit

16 de Agosto

Él no está solo, él sabe, que no está solo, sin embargo necesita de la soledad, necesita sentir la soledad para saber que existe, para investigar, para sentir. Pero sabe que no está solo. Él, está rodeado de sillas, de mesas, de uniformes, de bolígrafos, libretas en blanco que casi no utiliza, de coches que muchas veces le atormentan en medio de la ciudad mientras busca el salitre del mar. Está rodeado de pájaros, de gatos, de perros, de insectos que sienten para él, o al menos, eso cree. Está rodeado de personas, de almas, que intenta descubrir, conocer, querer e incluso amar. Pero se redime, y sabe que no está solo, aunque a veces busque la soledad para conocerse, para saberse, para sufrir como sufre una amapola, para metamorfosearse como una nube en el ocaso, para llorar como lo hacen las golondrinas, para vagar por tejados como gato hambriento. Y sabe que no está solo, y piensa que eso es lo peor, el saber que nunca estará solo, que nunca dejará de sentir, que nunca parará de expresar. Y piensa en aquella frase de Machado, "hoy es siempre todavía, toda la vida es ahora", o se atormenta con aquella otra de Mandhelstam, "asusta pensar que nuestra vida es un relato sin fábula ni héroe", y maquina un plan para asesinar a Eros, o a Cupido, piensa en sus ilusiones, y en su estado, a veces inherte de felicidad, "¿hasta cuándo vamos a seguir creyendo que la felicidad no es más que uno de los juegos de la ilusión?" (Cortázar). Lee, escribe en pequeña libreta de tapa negra, escribe para él mismo, bebe algo, sin llegar a emborracharse, predica por la noche como profeta, mira las estrellas como niño que desea estudiar astronomía, escucha la música que les gusta a él y a su alma, duerme profundamente cuando quiere y recuerda la teoría de algun filósofo que defiende que la vida es esférica, cosa que él, anteriormente, había terminado por aceptar, pero que ahora empieza a discutir, empieza a darse cuenta que no todo son malas experiencias, siempre que hayas sido capaz de amar el alma de alguien, siempre que tengas un paréntesis para analizar con tu alma lo sucedido. Él sabe que no está solo, sin embargo conoce el camino para quedarse a un paso de la soledad y poder sentirse y saberse.

No sé

2007-07-29T15:05:00.000-07:00

"Nunca me gustaron las despedidas"

Ismael Serrano.

No sé por qué he escrito la entrada anterior. No quiere decir que regreso, ni que volveré próximamente. Quiere decir que sigo ausente, que sigo meditando, que estoy intentando desaparecer, porque el otro día descubrí que el anochecer es como un parto, es como como un folio en blanco escrito por vencejos, es como un olvido breve y un recuerdo infinito, como un cuerpo desnudo, hermoso y femenino. Tal vez como tu cuerpo.

En fin, no sé. Vuelvo a despedirme. Adiós.

Diccionario (VIII)

2007-07-29T14:57:00.000-07:00

Mirada: Sentimiento del alma. La mirada pertenece única y exclusivamente a la persona que la percibe, porque las miradas surgen cuando la persona que tienes delante despierta un sentimiento en el alma.

Lunes, 23 de Julio de 2007

2007-07-23T09:46:00.000-07:00

Quiero despojarme de todo y quedarme con lo esencial. Despojarme de las metáforas, de los olvidos, de los sentimientos, de las cuatro hormigas de mi mano derecha y de los seis pistilos de mi mano izquierda. Quiero despojarme de mi mirada, de los colores, de los sabores, de los alientos inventados. Quiero despojarme de mis pies para no correr, de mi manos para no escribir en algún tiempo, de mi cabeza, quiero despojarme de mi ser y ser mi alma por algún tiempo. Empiezo hoy, aquí, expropiando todos mis sentimiento menos los más puros, expropiando las metáforas, expropiando las anémonas, las copas de los árboles, los sexos de los insectos, expropiando deseos de personas, comentarios, identificaciones... Dejo aquí mi bombín y las pinturas de payaso, utilizaré sólo las de mi alma. (Descubro que las despedidas no son para tanto) Dejo aquí todo lo que soy excepto cuatro cosas para encontrar aquello que estoy buscando. Necesito escribir sólo para mí. Empiezo hoy, espero, sepan disculparme. Una última cosa, dejo aquí mis puntos cardinales.
Hasta pronto, hasta siempre, hasta nunca, hasta que encuentre aquello que nada a la deriva.

Porque (teoría de las despedidas)

2007-07-19T04:06:00.000-07:00

Porque lloro cada noche cuando muero, porque cada día abro los ojos en hora de maitines para descubrir que sigo vivo, porque soy incapaz de almacenar sueños, porque no sé dónde he dejado mi pijama.
No te creas Ilsa Laszlo. Del mismo modo yo no me creeré Rick Blaine. Si has de irte, vete, pero no mires atrás, no busques las sábanas que pueblan mi cama, no intentes averiguar lo que le digo al viento, no adivines el color de mis noches.
Porque decir tu nombre es fecundar el aire.
No busques encuentros fortuitos. Del mismo modo, si tú haces eso, yo buscaré desencuentros forzados. Pero si quieres volver, la casa estará abierta y no será necesario que me llames para pedir la llave. Preferiría que no volvieras...
Porque mi alma escucha la misma música que me gusta, porque he creido tocar la luna en noches bajas, porque es como si viviera en la copa de un árbol, porque es aquella extraña sensación...
...porque así no te habrías ido, porque entonces vagaría por los lugares donde paseas y sería yo el que forzara esos encuentros, porque no tendría que echarte de menos, porque sí, porque nada es mentira y todo no es verdad.
...de paredes calurosas, de sentirme pez, de creer volar en el vientre de una mariposa, de nadar entre anémonas, o flores de loto, de volverme a sentir en el útero de mi madre. De querer morir en el hueco de tus gametos.
Porque no sé si me gustan las despedidas. Porque en el fondo, soy un poco egoísta.

2007-07-13T03:55:00.001-07:00

METAMORFOSEÁNDOME. PENSANDO, REFLEXIONANDO, CHARLANDO CON MI ALMA...

No sé escribir poesía

2007-07-06T05:03:00.001-07:00

Tengo la urgencia de unos labios robados, la imperfección de una caricia inventada, la medida errónea de tus sentimientos. Conozco las aliteraciones necesarias para decir tu nombre de mil maneras y las metáforas insuficientes para contarte. No adivino las hiperbóles imprescindibles para describirte y aunque en noches de insomnio he hablado con Salinas, con Claudio Rodriguez, con José Hierro, a pesar de que he visitado en el manicomio a Panero, que me he emborrachado con Bukowski en pensiones de mala muerte. A pesar de todo, yo no sé escribir poesía.

Bukowski ha muerto

2007-07-02T03:17:00.000-07:00

"Mientras ella se baña silenciosa en la

otra habitación"

Bukowski. (La tigresa)

Hoy hablaré de mí porque anoche estuve drogándome con Bukowski y escribimos versos malditos en botellas de alcohol hasta que al final, él no supo dónde apoyar su boli y cerró los ojos... Bukowski había muerto. Y yo queriendo ser domador de mariposas, contador de pistilos de amapolas, derretidor de hielos, enterrador de escarabajos. Pero Bukowski ha muerto y yo seguía queriendo ser neurona en tu corazón, mirilla en la puerta, el ojo de una araña, alcohol en tus venas o burbuja en un vaso de "Casera". Y Bukowski ya muerto, gorro de lana, cabalgaba a lomos del caballo ganador por delante de la ventana de mi pensión. Nunca apostaré por ese caballo. Y yo, deseando ser vendedor de periódicos en la Luna, profeta de la nada en Marte, timbre de la puerta. Queriéndome creer Peter Pan, Ovidio, Platón, Julio César o el escarabajo de Kafka. Sonó el timbre de mi habitación, era Alicia. No abrí la puerta, "Esto no es el país de las maravillas. ¡Lárgate!".
Derramado en la cama, con un libro de Bukowski en la mesilla, deseo ser un gato "mientras ella se baña silenciosa en la otra habitación".

Diálogos de café y otros lugares (II)

2007-06-29T06:39:00.000-07:00

Para Gemma

-¿Por qué escribes?

-No lo sé, la verdad.

-¿Buscas algo cuando escribes?

-Busco la forma, las palabras. Sucede que me interesa más la forma que el fondo. Aquello que se cuente me resulta secundario.

-Curioso.

-Raro, diría yo. La gente ya no se interesa por el idioma.

-Eso me pasa a mí cuando escribo. Soy muy directa, no busco sinónimos ni nada. Digo las cosas como son.

-Eso hay que saber hacerlo.

-No es muy difícil.

-Tienes que conocer tu idioma.

-Tal vez, pero lo que haces tú, tu forma de escribir, debe de ser más complicada.

-Como todo. Cuando te acostumbras a una forma, o a un tipo de rutina, la cabeza funciona sola.

-Supongo. Pero, ¿por qué escribes?

-Lo mismo te pregunto.

-Para desahogarme.

-Alguien dijo que el dibujo es el alma de la pintura. Tal vez yo escriba para buscar el alma de la escritura, que quizá sea mi alma.

-Escribes para encontrate.

-O para encontrar a los demás.

Cantos de mi alma

2007-06-27T05:00:00.000-07:00

Entona mi alma el grito de la belleza, y lloro. Me gustan tus labios, porque no se disfrazan, me atrae tu boca por los mares de otoño, por tus silencios placenteros, porque un poco más adentro me construí una casa para seguir imaginándome tu aliento. En tu traquea vivo, y en el hueco de tus gametos quisiera morir. Me gustan tus ojos por sus lágrimas quebradas, que duran lo que dura tu mirada. Sólo te pido que de vez en cuando pestañees para asi tener que recogerlas y guardarme alguna en el bolsillo, aunque te darías cuenta, pero estoy seguro que no me la reclamarás. Sólo una lágrima, y yo, te regalaré la que me pinto cuando me disfrazo de payaso. Entona mi alma el susurro de lo sublime, y me miro desnudo en el espejo, descubriendo tu alma grabada en mis córneas. Quizá sea la lágrima que te robé.

El payaso

2007-06-20T15:09:00.000-07:00

Lamento tu ausencia cuando en el espejo del lavabo me pinto la cara de payaso y me pongo el bombín como aquel que lucía Chaplin. Lamento tu ausencia, cuando vestido de un elegante y triste payaso, me siento a escribir o a recitar los miedos, la flaquezas, las debilidades de mi ser cuando en tardes anómalas, de ánimas suicidadas, me da por vestirme de payaso, de clown en blanco y negro, con traje y bombín, con elogios y tormentos, con ilusiones y sueños. Es entonces cuando empiezo a sacarme palabras de los bolsillos, verbos, es entonces cuando el payaso sufre, porque el payaso no siempre hace reír, es una especie débil, un sentimentaloide, alguien que sufre, que vive como si fuera un alma, que regala sonrisas a cambio de lágrimas. El payaso, el payaso. Clown, lo llaman los ingleses, clown, que suena más serio. Pero a mí, me da igual que me llamen payaso, o clown, porque a fin de cuentas no saben bajo qué carpa actuo, que espectáculo realizo, no apto para niños. Cuando un payaso se pinta las lágrimas negras sobre la cara pintada de blanco, es porque no puede llorar, y tiene miedo de que esas lágrimas le ahoguen por dentro, y tiembla, pues el payaso que se mira en el espejo del lavabo, perfectamente pintado, se encuentra más cerca del alma que el poeta vomitando versos, o el escritor creando páginas. Y cuando llega el momento de quitarse la pintura de la cara, de guardar el bombín para otra tarde, de quitarse el traje, es cuando yo descubro que mi alma es un payaso que sufre por tu ausencia queriendo arrojar golondrinas a tus pies.

(Ya no sé si soy yo o mi alma)

¡Circo, cabaret, sentimientos...!

2007-06-14T13:53:00.000-07:00

Siempre he querido tener un bombín inglés. El día que lo tenga me pintaré la cara como uno de esos viejos payasos, me pintaré la cara de blanco, con una sonrisa negra y la punta de la nariz, del mismo color. Y después, vestido elegantemente, saldré a la carpa, a la mesa que estará situada en medio de la carpa, y me pondré a escribir en esa vieja Hispano Olivetti que siempre quise tener. Y estaremos solos, la máquina y yo, sin público, sin domadores, sin funambulistas, sin más payasos cómicos... . Pensaré en escribir algo circense, cabaretero, putero, bohemio..., pensaré en escribir sobre mis sentimientos mientras tú serás la única trapecista de la función, mientras mi corazón invente los malabarismos que hagas y yo, con mi máquina, interprete anatomías ocultas de tu cuerpo.

¡Circo, cabaret, sentimientos...!

¡Paaasen y veaan!